Бывает, день не задался -
Ну, словно он, не твой...
Получишь в "рыло с носока"
Споткнувшись, на прямой.
Всё валится, увы, из рук
И, настроения, нет...
Локтём ударишься, и боль -
Пронзит, весь твой, скелет.
Горячий чай, на себя льёшь
И, борщ прокис, уже...
Последней сотки не найдёшь -
Куда же делась, не поймёшь...
Вот невезуха! Что за день?
Воскликнешь ты, в сердцах!
От эха, слышится в ответ
Сплошной, отборный, мат.
Не твой день
© Copyright: Марина Зябрева, 2016
Свидетельство о публикации №116080605072
Свидетельство о публикации №116080605072
Рецензии