Почему-то стихи не пишутся...

Почему-то стихи не пишутся
от хорошего настроения.
Годы капают, стрелки движутся -
без малейшего вдохновения.

Тихо, радостно, как-то правильно
жизнь проходит и днём, и вечером...
И наверно мы в этом правы, но -
на листке нацарапать нечего.

Только вспомнится голос юности
со слезами её и драмами,
с головой, полной всякой дурости,
с тушью синей, тату, румянами,

с буреломами непролазными -
и в походах, и в отношениях,
с алкоголями всяко-разными,
что глотали для утешения

в сумасшедшей своей компании,
рьяно споря про жизни миссию...
Юность - страшную наркоманию -
можно только вогнать в ремиссию.

Как все было по-настоящему,
без прикрас и без фильтров этики.
Было просто стиху парящему
воплощаться в строкАх конкретики,

и писала рука, не думая
(как сегодня не получается)...
Философия эта юная
странной мудростью отличается.

Под пушистым ковром запрятана,
дремлет новая абстиненция...
За спокойную жизнь расплата нам -
стихотворная импотенция.