Старый музыкант

Большие лампы ярко светят
И виден до конца подземный переход,
Несутся люди, иногда спешат и дети,
А стенки подпирает самый разный сброд.
Но у одной стены в руках с красивой скрипкой,
Блестящей из-за лака на свету,
Стоит старик, тихонечко играет,
И музыка его несётся по ветру.
Люди бегут, спешат, лишь единицы смотрят,
И только несколько дадут ему деньгу,
А он махнёт им дружелюбно головою,
И не отпустит скрипку ту свою.
Время идёт, но он стоит играет,
И льётся музыка в этом туннеле темноты,
Ни капли ни устав, он улыбаться продолжает,
Выдерживая ритм и рамки красоты.
Уже и вечер, день прошел так быстро,
Что не заметил даже и он сам,
И собираясь медленно, укладывает скрипку,
Идёт домой, к своим родным местам.

На улице не холодно, пускай зима и даже,
И люди всё давно уж по домам,
А он идёт по городу, дорожкам
И к дому своему проходит по дворам.
Темнеет рано, очень рано,
И во дворах снуёт, гульбарит молодежь,
Старик проходит мимо тихо и бесшумно,
Но слышит за спиной лишь смех и бешеный галдёж.
Почти пройдя весь двор спокойно,
Услышал, что его зовут они:
Жесткие и алчные подростки,
Лишь рвущие как псы на разные куски.
По глупости он обернулся и увидел:
Навстречу трёх идущих паренька,
В руках несли бутылочки пивные
У одного блестнуло лезвие ножа.
Произошло всё очень быстро,
Ни разговоров, ничего -
Два метких и прямых удара,
И тело завалилось как мешок.
Обшарили и вытрясли карманы,
Найдя всего лишь сто рублей,
В пакетах обнаружили продукты,
И скрипку отыскали поскорей.
Но посмотрев с ухмылкой странной,
Со силы всей швырнули в дерево её,
И разлетелся инструмент на щепки,
От скрипки не осталось ничего.
В конце концов, немного попинав ногами,
Ушли, дойдя до дверных врат,
А в луже крови около подъезда
Лежать остался старый музыкант.

И музыка его осталась там же,
Но дух её так не покинул переход,
И до сих пор стоит тот музыкальный запах,
И так же остаётся стоять сброд.
Но проходящие обычно, постоянно,
Уже не видят старичка того,
Осталась лишь холодная, пустая стенка,
Ведь нет давно там никого.