Молох вновь возбвигнут умирающим разумом тысяч и тысяч.
Новорожденные дни мы ещё до рассвета кладём
На его багряные руки,надеясь за них получить ещё хоть бы раз,
День тот наполненный жаждой и блеском и телом кричащим её…
Молох велик,он отливает нам дни хохоча, и пожирает младенцев…
Больно видеть, осознавать - сто крат больнее.
Не вырваться из золотых чехлов, дети заколоты, сожжены,
Вместо них в колыбели лишь пустота.
Такая огромная, такая тихая… Куда идти?
За дня золотым манекеном,или шагнуть в пустоту?
На раздумье лишь тропинка тонкая над горизонтом,
Плотно сжатые губы… Кто я без дней? Кто я ?
Узлы развязаны, они расправляют крылья,
Пепельно-серые крылья,
И взлетают с рук, головы истукана.
Вихрь с земли поднимают осколки стремлений,
Режут лицо, но кровикажется нет…
наши дни когда-то
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116080508078
Свидетельство о публикации №116080508078
Рецензии