Был июль, обрекая на муки плоти святое племя,
Облаками спонтанной прозы стираясь в пыль,
Перекрестьем прицела дышало в спину немое время,
Бездорожьем шептал мне молитвы степной ковыль.
И свинцовой тяжестью лязгнут курки затворов,
Приглашая на праздник распятой на днях любви.
Воронье не кричало, боясь бесполезных споров.
На границах приличия вновь не горят фонари.
Мне бы только успеть сделать пару шагов до смерти,
По хрустальным осколкам низложенных миражей,
Присмиревшие ждали финала на паперти черти,
Был июль, ладан пах странной гибкостью витражей.
5 августа 2016 года
Послесловие
© Copyright: Алекс Егоров, 2016
Свидетельство о публикации №116080507633
Свидетельство о публикации №116080507633
Рецензии
