А потом в перекрестье прицела ты видишь взгляд...

...А потом в перекрестье прицела ты видишь взгляд. Да такой, что уж проще стреляться, а не стрелять. Ей сам бог не товарищ, сам черт не брат. У нее послужной такой - умереть не встать.
У нее сын и дочка дома. Растит отец. Дочке скоро полгода, сыну - почти что семь. Ты внимательно смотришь в глаза ей и, наконец, понимаешь: она не боится тебя совсем. И тогда в подреберье уже твое заползает страх. Что за дьявол из женских этих глядит зрачков? Ты дыханье свое задерживаешь в губах. Ты же снайпер, кретин. Ну же! Выстрел - и был таков.
Она смотрит тебе в прицел и спокойно ждет. Она знала, что все так будет, что не сбежать. Палец гладит скобу, ты секундам теряешь счет. Палец - на спусковой. Полный выдох. Нажать, нажать!
У нее сын и дочка... Боже, ну почему у таких обреченных вечно надежный тыл?! Слышишь жалобный детский голос как наяву: "Мою маму какой-то дядя плохой убил...".
К черту. Вспомни ее досье, оцени масштаб. Она сотни детей превращала легко в сирот. И на папку с делом поставлен бесстрастный штамп, лаконичный удар с размаха под дых: "В расход".

На мгновенье становится горько и горячо. Она смотрит и ждет, прижимая ладонь к груди. И винтовка толкает мягко тебя в плечо. Она падает навзничь. Ты шепчешь: "Прости, прости..."

19 марта 2014