Полёты

Твой полёт роняет меня.
Глянец стирает, разрушает мои идеалы.
Моя душа, карабкаясь по перевалу во имя любви,
Встречает пред собой неровности почвы,
Ложные ходы и обвалы.

Если вперёд, то вслепую, то без осознания конца,
Приносящего,
Как практика кровавая показывает,
Одни страданья.
Но страдания – благо, мученье - свет,
Окрыляющий твой полёт стремится к нему,
Принося круговорот отчаянья.

От малого до большого,
От капли
До обжигающего её огня,
Как тот,
Который горит во мне, которому ни мечом, ни гипнозом
Я не могу найти покоя.

И когда ты пальцем тронешь тот дальний цветок,
Что так напоминает рисунок на моих обоях
В комнате детской,
Тогда,
Я возьму ложный ход,
Поверну его в ту сторону,
В которую твой полёт.

И ни один мрачный взгляд,
Ни один вор
Не сможет стереть его,
Ни одна ягода, ни одна ступня.

Тогда,
Я больше не буду юлой во сне,
И силы Земного притяжения
Будут ко мне так же равнодушны,
Как и я к ним.