Поэтов различают по одёжке,
По крику, по родне, по языку.
Один взлетит, сказав - "Ку-ка-ре-ку",
Другой поёт о стильной поварёшке.
У каждого поэта правды звон,
Слова летят к ушам толпы народной,
В поэзии российской, плодородной
Поют тупой и умный в унисон!
И вот он, результат - нет слов и песен,
Народ, напившись, вспоминает дуб!
Рябине он в любви, конечно, скуп,
Но перебраться сложно столько вёсен!
Сегодня песни, явно, все - без слов,
Любовь, однако, крутят все и вертят!
Рассыпалась в стотысячном конверте
Костлявая, непрочная любовь.
А где поэты, слов цветных борцы?
И где певцы, что рвут аплодисменты?
Увы, им надо ждать и ждать моменты,
Когда богаче станут хитрецы.
Тогда приестся глупость всяких песен,
Захочется услышать умный текст,
Утихнет барабанный, жуткий треск,
Культура из ушей народа смоет плесень.
август
Поэтов различают по одёжке
© Copyright: Валерий Мухачев3, 2016
Свидетельство о публикации №116080501966
Свидетельство о публикации №116080501966
Рецензии