О, не играй с поэтом, дива.
Он на страдания так падок,
Ты, потерявшись средь догадок,
Бросишь: "не люблю, я пошутила
И никогда поэтов не любила"
А он повесится нечаянно.
Иль сдуру щелкнет на курок
Ведь так влюбляется отчаянно.
Наш новоявленный пророк.
О, не играй с поэтом, дива
© Copyright: Эдуард Байлов, 2016
Свидетельство о публикации №116080500160
Свидетельство о публикации №116080500160
Рецензии