Гон

     «Идет охота на волков,
     Идет охота…»
                В. Высоцкий

Идет охота – вон припал
К прицелу кто-то. Волк пропал.
Идет охота – гон и пал.
Идет охота.

Когда Высоцкий зонг писал,
Я тоже соску не сосал.
Но я небес не сотрясал
Ни в хрип, ни с фото.

Я сочинял какой-то стих.
Он потерялся. Время – Стикс.
Еще я мира не постиг.
Учился. Думал.

А где-то в сумерках, впритык,
Дом на семи ветрах притих.
И в лоб холодный объектив
Уперся дулом.

Холодный пот не передашь,
Но есть блокнот и карандаш.
И в стане нот, где раскардаш,
Нет мира вовсе.

А в балагане – там аншлаг,
И мысль ложится за обшлаг.
И ждет распятий век-пошляк.
Начало – в восемь.

Душа в темницу заперта,
Но кто-то бьет из-за борта,
Палит картечью изо рта
По празднословью.

Шут на подмостках. Гул затих.
Как рвань и брань на блестках – стих…
И недоросток-объектив
Сочится кровью.

Горят софиты с потолков.
И автор гимна Михалков
Глядит лукаво. На волков
Идет охота.

И шут, не названный певцом,
Припавши золотым лицом
К утробе зала, сжат кольцом
Судьбы и пота.

2016