Пишу...

Не жду от праздников веселья ,
Мне будет грустно за столом .
Когда рассеется "похмелье" ,
Останется в осадке ком .

Мне б стол иной, иные "блюда":
/побыть наедине с собой/
Бумаг, исписанная груда
Моей неистовой рукой .

Пишу о нежности, о страсти .
О дружбе и любви . . .
Строкою сердце рву на части ,
Оно багрово от крови .


Рецензии