Лень

Я ленив.
И в глазу моём, как в подъезде рассветном пусто.
Иногда –
если вдруг накроет –
я пытаюсь творить искусство.
Мой сосед говорит:
- Твои тексты, чувак - это вечное о высоком.
Я киваю и,
скаля зубы,
ухожу в магазин за соком.
Я давно поместил всё в землю –
и не вырастет, как ни бейся.
Это притча сверлит до рёбер,
пробирает,
талантлив если.
Я не гений.
Мне не диктуют про мартобрь,
попытки комнат –
я пишу, только если стукнет,
да и то –
если после вспомню.
Только если она уходит по осенней ночной аллее,
по канонам плохого фильма,
оставляя в асфальте спицы.
У меня есть прерогатива:
я её не зову, жалея –
что напрасно тиранить связки –
может милый стишок случится.
Про закопанный дар – туманно,
я всегда понимал про щёку.
Так что – бей меня посильнее.
Исчезай.
Зеленей при встрече.
Кто не хочет стать музой ворда?
Незнакомкой в руках у Блока?
Я тебя напишу потомкам.
Зарифмую.
Увековечу.

14 апреля, 2016