Виток за витком ложится...
Но сдавишь сильнее - слышен не звон, а хруст...
...Я туфли роняю, плащ с плечей - подержи-ка!
Иду крадучись - охочусь.
Ну здравствуй, грусть!
Ты в воздухе? То-то пахнет свежо и пряно...
Я пью, я пьянею, плачу - ещё, ЕЩЁ!
Ты в небе? Но я блуждать не умею прямо -
Я нить, я петля - я путаюсь... я о чём?
Ты - облако грозовое, что вспорют древа,
Молитвенно протянувшие ветви ввысь.
Ты песня, но недопетая до припева.
Но пальцы уже на клавишах - что ж, держись!
Ты - тень, ты роса на травах, ты вдох на окнах,
Ты душу мне, стерва, гложешь, как шавка кость.
Я всё забываю зонт. Дождь стеной - не мокну,
А мёрзну, пока и в доме своём я - гость.
Ты - эхо моих непрожитых, но рождённых,
Не читанных, не обласканных светом слов.
Ты - дрожь напряженья нервов - курков взведённых -
Не спущенных мной, а сорванных как на зло!
Ты всё ещё не печаль - ты не пахнешь краской.
Ты даже ещё не осень - мир сыт и пуст.
Ты больше, чем сожаления - те напрасны,
Ты - нет. Но ты обжигаешь надеждой, грусть!
Уймись уже! Ну, желанная, я устала!
Ты знаешь, что я тем крепче, чем леденей.
А впрочем - ещё виток.
Ты не долистала
Дневник мой?
Распоряжайся. Тебе видней.
3 августа 2016
Свидетельство о публикации №116080402391