Мне надоело грузить твои уши,
Ты не слышишь уже половины.
Может быть отвернёшься лучше,
Я тут смысловые смываю лавины.
Живи, процветай, совокупляйся и спи,
Ползать не должно способным летать.
В небе ни тучки, в земле упыри,
Я вверх могу лишь фонари запускать.
Над тобой только звёзды, внизу облака,
Надо мной только грозы, внизу яма и смерть.
Я ночью читаю как жизнь велика,
Ты жалуешься - нечего по ТВ посмотреть.
Я не пою, не прыгаю на сцене,
Я ничего не изобрёл в шесть лет.
Но я и не пускаю ничего по вене,
Не делаю из людей я соевых котлет.
Я эгоист, могу быть как ты,
Громкий и злобный, слюнявый бульдог.
Но кто-то же должен сажать цветы,
После того, как ты вырвать их смог.
Интервью
© Copyright: Боб Смит, 2016
Свидетельство о публикации №116080309790
Свидетельство о публикации №116080309790
Рецензии