Полтинник маслом на холсте

Почти пол века пишем кистью как умеем,
Словно художники с мольбертом и холстом.
Что написали, то по жизни и имеем,
А на судьбу пенять - постыдный моветон.
 
Как листья с клена наши годы улетели,
И золото сияло в них и медь.
Холст не окончен, правда, краски потускнели,
Дай Бог нам ни о чем не сожалеть.
 
Полсотни лет земных - не кругленькая дата,
А путь тернистый правду ищущей души,
Порою блеск в глазах, порою боль утраты,
В душе надежда смысл и истину найти.
 
То молимся, то произносим тосты,
Дух молод, хоть седеет цвет волос,
Палитру жизни создавать весьма непросто,
А седина - это оттенок белых роз.
 
Нам зеркала, не льстя, укажут на морщины,
И молодость, увы, вновь не вернуть,
Но могут стать шедеврами картины
У тех из нас, кто понял жизни суть.
 
Полсотни лет земных - не кругленькая дата,
А путь тернистый правду ищущей души,
В своих исканиях мы далеко не святы,
Ведь жизнь прожить не поле перейти.