Прохладу рук не греют звёзды,
И не согреет лунный свет.
Спрошу взволнованно:- Замерзла? -
И ты ответишь тихо:- Нет...
А мне прижаться стать к тебе бы,
Но знаю - это станет злить.
Луна,до сухая, на небе
Всё хочет тучку подпалить.
И мы бредем, а я в тревоге,
Уж сколько времени - молчком.
Ложатся тени к нам под ноги,
Как будто падают ничком.
Луна напрасно так старалась -
Иль для тепла, иль для красы? -
Меж нами странное рождалось
В такие грустные часы.
Не ясен смысл, и путь не ясен,
Что нам готовит сущий рок,
И хоть не светит, но не гаснет
Луной зажженный костерок.
***
© Copyright: Фридрих Миллер, 2016
Свидетельство о публикации №116080300922
Свидетельство о публикации №116080300922
Рецензии
