Вчерашним умом не мудреешь

Вчерашним умом не мудреешь. Посажен. Откопан.
И выводы, будто плоды, сведены к закромам.
А после приходит другой — как бы рядом иль около,
и даже в тебе. Целиком или —
лишь пополам.

Но ум не нашел для себя защищающей мысли,
что это случалось. Не раз. И не два. В голый нерв
врезались зубами голодные, грязные крысы,
лишенные совести —
или хотя бы манер.

Вчерашним умом не сказать себе: хватит иллюзий,
надежд, что пришедший другой — только выпавший снег,
не знавший еще ни плевков, ни двуногого груза,
когда тот двуногий по сути
едва человек.

И веришь, что будет иначе. Иное молчанье.
Его объясненье. Ему поворот в целый круг.
И крик! Но другой! И другие ладони в начало,
что станет концом — для души и
доверчивых рук.

Но это потом... А пока ты — сто-глас-ная радость.
Сто-глаз-ая — видеть, сто-рука-я — т'о обнимать.
Того! Для кого твоя память навеки терялась,
чтоб всех до него — не прощенных —
почти забывать.

Пришедший,
зачем ты такой?
В простоте недомыслий.
В изломе законченных форм —
и согласии швов.
Мне весь непонятный.
Мне —
той, что еще недогрызли.
И той,
что рождалась семь раз, —
возрождая любовь.

2016