Он пил на кухне свой остывший чай,
Смотря тяжелым неподвижным взглядом.
В окно, замазанное темнотой. И листьями,
Прибитыми к стеклу осенним листопадом.
Не разбирая вкус, не различая дней,
Уже не первую, ушедшую во тьму, неделю,
Он к мысли привыкал, что больше ее нет,
Не в силах осознать и объяснить потерю.
Еще постель хранит привычное тепло
И запах. Ее родной неповторимый запах.
Теперь лишь в памяти, по прежному живой,
В себя вдыхал, скрипя зубами, чтоб не плакать.
Он пил на кухне свой остывший чай,
Смотря тяжелым неподвижным взглядом
В окно. На мир, где без ее звезды темно,
В котором он теперь один под листопадом.
Он пил
© Copyright: Костас Костас, 2016
Свидетельство о публикации №116080206081
Свидетельство о публикации №116080206081
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
