Автопортрет

Хочу историю вам рассказать
Но увы - не знаю как, с чего начать;
Хочу поведать вам рассказ,
Но будет много в нем знакомых фраз;

Вам случай жизни расскажу,
Но вот не знаю я, с чего начну;
Вам этот странный образ покажу.
Да, пожалуй, так рассказ свой и начну.

Хочу представить вам себя
Того, кто странно начал этот стих.
Признаюсь: о себе я не писал никогда
И лишь хочу, чтоб гул в моих ушах затих

И слышался там только голос мой
И не затейливый, и не простой.
Я расскажу, как связан был с судьбой.
Ну что ж, пора вам говорить про образ свой.

Я рос всегда большим озорником
Любил гулять, шуметь и бегать.
И труд любой считал я пустяком.
Откуда же мне было ведать

Что есть занятье где-то там,
Что надолго меня завлечет.
Но не воздалось мне по делам:
Ведь ребенком был я, не думал ни о чем.

Безумно нравилось на море бывать:
С нетерпением ждал целый год.
Чтобы потом ребятам во дворе рассказать
Про море, про жизнь без всяческих невзгод.

Но время шло и мальчик рос.
Еще чуть-чуть, и будет школа.
А ведь еще вчера букварь я нес
И думалось, как рад я буду скоро,

Когда отправлюсь в первый класс
И сяду за школьную парту.
Как поведаю новым товарищам рассказ
Про теть в саду, про Марь-Иванну

Но с каждым годом познавал,
Что счастлив был я лишь в саду
Когда я ел, играл, гулял и спал.
Теперь я оказался будто бы в аду.

Но канул в лету мой четвертый класс
И был я перед матерью с раскаяньем.
Не буду говорить об этом сотен фраз.
Но я с тех пор засел за вышиванием.

Без устали сидел по множеству часов
Играл иголкой я, в которую вдевают нитку.
И знал, что будет вскоре мне улов,
Что мне удастся вышить первую картинку.

И счастья день настал и у меня
В моих руках была моя картина!
Природа, лес и домик у ручья.
О, как она меня к себе манила!

С тем пор меня влечет природа
Дурманит взор ее застывшая краса.
Когда в моих руках нитка и иголка
Творят, по истине, сплошные чудеса.

Я вышил лес, что прятал золотую осень.
Я вышил лебедей, кружащихся в пруду.
И верю до сих пор, раз вышивать не бросил,
От этого занятия и дальше не уйду.

Но вместе с тем и жизнь моя текла
Она уходила, как вода сквозь пальцы.
Но помню: и у меня была любовь одна.
Я помню те застенчивые румянцы

Когда портфель ее тащил домой.
И звал гулять. Пускай не соглашалась.
Но мнил ее своей единственной мечтой.
Ведь даже там, во снах, она являлась.

И в тех мечтах она была со мной
И не смела посмотреть на других.
Она была в моих глазах такой
Кому я посвятил свой первый стих.

Но как же был я удивлен
Когда ее рука стиха коснулась
И стих был тут же в мусор превращает
А она, с усмешкой, отвернулась.

И бедный мальчик смог тогда понять.
Что с нею быть ему не суждено.
И некому об этом было сказать.
И некому было рассказать про нее.

И было у меня чуткое, но глупое сердце
Она любило ее, несмотря на отказ.
Ведь знал же я: не быть нам вместе.
Но предлагал встречаться ей не раз.

Из-за того закрылся я в себе
И думалось тогда - никто меня не любит.
Не позовет меня в любовной той беде
Ведь чувство то меня тогда погубит.

И стал, увы, романтиком тогда
И чтил я то, что в мире редкостью было.
И сверстники не понимали никогда меня
Что бы со мной тогда не выходило.

И я отбросил их тогда назад.
И вот, увы, один остался.
Ведь не боялся я преград.
Ведь верен я любви остался.

Но время шло. Любовь - и та ушла
Угасла вера в наше счастье.
И думалось тогда: "Теперь мне никогда
Не выбраться уже из пропасти несчастья".

"Но время шло, все оставляя в прошлом,
Я научился многому, отныне мог любить.
И было время то романтики взошедшей,
И не могу я до сих пор о том забыть."

Обрел я ту, которой был я нужен
И за год таких было целых три.
Но, увы, я был тогда, наверное, контужен
Когда сказал себе я слово отпусти.

Я девушкам своим писал красивые стихи
И лишь они способны окунуть меня в те дни
В те дни, которым нет теперь следа.
В те дни, когда от любви кружилась голова.

И нету у меня уж ничего подобного
Пред вами я. Другого меня - нет.
Я рассказал почти что все из прошлого,
Пока описывал вам свой автопортрет.