Стоянка, темно, охранник сердитый
в будке сидит, словно в маяке.
Я ему улыбаюсь, вспоминаю сказку
Эрнеста о море и старике.
Квартира пустая, с потолка лампочка,
я бьюсь об неё головой каждый раз.
Унитаз вместо стула, вино,
стаканы из пластика, да на полу матрас.
Гора хлама в углу, а в другом стою я,
улыбаюсь, счастливейший человек.
Пока он подметает пол, думаю,
как растянуть эту ночь на век.
6:30, будильник, рассвет, он встаёт,
поднимает меня, хотя сам ещё на ходу спит.
Натягиваем на себя смятые шмотки с пола,
кеды, плетёмся в лифт, спускаемся вниз.
На стоянке охраннику глазами кидаю вопрос:
как часто здесь кто-то бывает вместо меня?
Но вслух лишь здороваюсь, мимо иду,
а он хмурится в свете дня.
Молча садимся в машину, сказала бы что-нибудь,
в голове за слова настоящий бой.
Хоть я это люблю, но сейчас не гони,
как-то тяжко идти домой. Остаться б с тобой.
Про твой дом
© Copyright: Елизавета Скрипачёва, 2016
Свидетельство о публикации №116080109424
Свидетельство о публикации №116080109424
Рецензии