В харчевне старой,
богатый дядька,
мусолит пальцем свою еду.
Я в это время под окошком
глотаю нервно свою слюну.
Смотри, страдай босяцкая душа,
когда в карманах гуляет ветер,
а на закуску солёная слеза.
Ведь ты чужой на этом свете,
в лохмотья жизнью изодрана душа.
И даже солнце мне не ответит,
добыть мне, где сейчас хлебца.
Пристроюсь сзади за ним я тенью,
куда оно, туда и я.
Мгновения 11...
© Copyright: Хранитель Судеб, 2016
Свидетельство о публикации №116080108829
Свидетельство о публикации №116080108829
Рецензии