Я в омуте бездушных дней
Варюсь, как будто в мути чане.
В саду из каменных людей
Скитаюсь, словно бы в тумане.
Бесцветных красок беспредел
Разбрызган грязью на заборах,
На капищах безмолвных стен,
На недалеких, мертвых взорах.
Укрыты сажею сердца
И души будто и не были.
Красивы стенки у ларца...
Ларца с сокровищем из пыли.
Но где-то скрипка в тишине
Поет...
Нет, плачет и стенает.
Вот, ее голос устает
И песня скорби замирает.
Струна дрожит и, всхлипнув,
Рвется...
Предсмертный плач в проулках тает.
Душа насильно не смеется,
Где реквием по ней играет.
Последний скрипач
© Copyright: Лис Странник, 2016
Свидетельство о публикации №116080108747
Свидетельство о публикации №116080108747
Рецензии