Отцу

Я все тот же проказник,пап
Не державший в руках синиц,
Прочитавший один букварь,
Не видавший и сотни столиц.

Мне понятен твой вздор и укор.
Ты конечно,хотел ведь другого,
Что бы стать я, как минимум, смог
Достояньем честного народа!

Я не стал,извини, звеном
Без которого глохнут машины.
Но я все же с стальным ядром
Что положено быть у мужчины.

Рук своих опустить я не мог,
Шаг за шагом и пусть не большими,
За плечами стоявший Бог
Помогает добраться к вершине.

Только ты мне не веришь,отец
Говоришь,что стихи лишь бумага
В твоем доме,я словно беглец.
В твоем доме мне воздуха мало.

Я не стану себе причитать,
И тебя обвинять я не в праве
Мне не больно,я в силах принять
Твой отказ,что подобен отраве.

У поэтов не тихая гладь,
Жизнь бежит,спотыкаясь,вперед.
Мне не страшно ,отец,умирать
Смерть когда то за всеми придет.

Я все тот же проказник,знай
Не державший в руках синиц,
Прочитавший один букварь,
Не видавший и сотни столиц.