Д. Шостакович, Одиннадцатая симфония

Оркестр симфонию играл,
Прекрасно музыка звучала.
Как вдохновения причал
И Музы таинства начало.

Как пели скрипки и альты,
Рисуя звуками пространство!
Оцепенелость маеты,
Истории непостоянство.

Гнетущий холод января,
К царю народа обращенье.
Рыдает скрипка:как же зря
Он у царя просил спасенья!

Гул многочисленной толпы,
Расстрел людей и крик литавров.
Стенанье, крик...звон пустоты...
Стенанье...музыка хоралов...

Так память вечная звучит,
Душа понять ее сумеет.
И замирает, и молчит,
И не сочувствовать не смеет.

Оркестр в историю позвал,
Страдали скрипки, альты пели.
Он революцией кричал,
Как век двадцатый в колыбели...


Но вот взлетает, как набат
Порыв борьбы посулом к счастью!
Мужик- истории солдат
Вступает в битву с этой властью.

И вот она уже идет,
И год гремит девятьсотпятый!
Гудит мятущийся народ,
Дрожит, трепещет враг заклятый!

Враждебных вихрей кружит рой,
Литавры бьют шагами в сердце,
И пробуждается герой,
И нарастает сила герцев!

Взвивали скрипки чувств накал,
Где власти временной сверженье,
И революции пожар,
И русской доли незабвенье.


О, как же тот оркестр играл!
Единым телом зритель замер.
Он этой музыкой дышал,
Держа космический экзамен.

Душа на кончике смычка,
Как отрешенье от земного.
Власть музыки, ты высока!
Ты мне родна волненьем новым!

Симфония, как монумент,
Неповторимое искусство.
Как, Шостакович, ты сумел
Вместить к народу столько чувства!

Мы проживали в этот час
С тобой историю России.
Оркестр увел с собою нас
К исконно- русской вечной силе!


Им дирижер- как царь и бог,
Что вел и строил это действо.
Творил классический полет,
Альтов и скрипок чудодейства.

Мы вместе прожили экстаз
С оркестром в пламенном порыве.
И эти звуки, без прикрас
Весь мир на час собой затмили.

Волнами музыка с душой
Кружила, царственно сливаясь.
Она манила высотой,
Смычки слоились, будто плавясь!

А дирижер себя отдал,
Кружа в космической стихии.
Он не оркестром управлял-
Держал в руках судьбу России!