Помолясь

 В своей поэзии пустяшной, словам и чувствам вопреки.
 Запив компотом борщ вчерашний, засяду я писать стихи.
 А дело- это непростое. Ведь, за окном, куда ни глянь,
 Восходит поле яровое, и мысль там прячется, как лань.

 Она крадётся партизаном, и дышит, братцы, через раз.
 Но обложу её флажками, и свору шавок на заказ.
 Я подгоню и дам вам слово, что жалость будет ни к чему.
 К обеду будет всё готово, мы с ней покончим по уму.

 А там, уже деревня близко. И в избе старой в два крыльца.
 Там у окошка Муза дремлет и ждёт Абрама-молодца.
 А я приду, расправив плечи, жуя из мысли бутерброд.
 Ещё в сенях ширяться стану, чтобы ускорить свой "приход".

 И в гневе буйном буду страшен, с неё начну я свой отстрел.
 Я Вдохновенье ставлю к стенке, чтобы осталось не у дел.
 А в Переделкино ворвавшись, порядки буду заводить.
 Чтобы никто и в сне ужасном, стихи не думал залудить.

 И, лишь тогда тетрадь достану, когда не вздумают мешать,
 Мне Мысль, и Муза, Вдохновенье и на слова из рифм печать.
 И вот тогда, наполнив ручку, душе и чувствам  вопреки,
 Своею кровью и гореньем начну тогда писать стихи.