Всё чаще лезут мысли об уходе,
Об окончании бессмысленной игры.
Себя я вижу в чёрном переходе,
Летящим к свету, в облике души.
Ролей бездарных вычеркнуты темы,
И маски сброшены, лежат в обломках пут...
Они здесь назывались моим телом,
Но что, ребята, я - то, делал тут?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.