Марафон

               

Ну, вот дан старт из пистолета,
                Вперёд рванулись бегуны.
И тут же спорят журналисты,
                Они кричат, они умны.

На старте каждый третий дока,
                Хоть не бежит, но знает толк:
Кто, где рванёт, где натиск бурный,
                Кто в беге «зверь», кто  «старый волк».

А  там, на спёкшейся равнине,
                Где только неба синий фон,
Бегут, хрипя, изнемогая,
                Бегут, «воюют» марафон.

Там каждый шаг похож на подвиг,
                А каждый вздох похож на стон.
Сердца там бьются, очень бьются,
                Они поставлены на кон.

Пуды в ногах, в хрипящей глотке
                Кипит  расплавленный свинец.
Ещё рывок, ещё немного,
                Там финиш, отдых, наконец.

Но чьё-то сердце вдруг замолкло,
                Рванувшись птицей из груди.
Склонился врач к нему очкастый,
                Всё, поздно, доктор, не буди.

Упавший одержал победу,
                Хоть не пришёл на финиш он,
Ему за мужество награда,
                В стихах про длинный марафон.

1968 г.