Порыв творить неутолим

Ну, вот!
Напишешь ты стихи,
издашь их, если ты не беден!
Пусть будут строки неплохи,
портрет поэта в них не бледен,
что дальше?
Что их ждет вдали?
На чьей они осядут полке?
В библиотеке.  И в пыли!
Как будто муха на иголке…

Поэтов всех не перечесть!
Талантов, словно волн, на море.
И кто захочет вас прочесть
в минуту счастья, или горя?
Кто будет помнить наизусть
строку из вашего сонета?
Поймет ли кто-то вашу грусть?
На все вопросы нет ответа.

Забыть? И просто не писать?
Быть родником мечтает каждый.
После ухода воскресать
в прозрачной строчке не однажды.
Прийти под дверь на этаже
и постучать нетерпеливо.
Остаться в чьей-нибудь душе
и говорить неторопливо.

А тот, кто беден, пишет в стол,
иль просто дарит строки в сети.
Но не писать не может! Мол,
стихи рождаются, как дети.
И каждый дорог и любим.
Весна Надежды. Зрелость Лета.
Порыв творить неутолим!
И в этом тоже суть поэта.




31.07.2016 г.
Фото из Ин-та.