Почтовый ящик

Столько пропущенных, мне не даёт покоя,
в доль по обочине следую трамваю,
уже показалась из-за домов твое окно пустое,
очередной пешеходный переход перебегаю.

Сумерки скрыли дорогу грязью укрытую,
кто-то под ручку отдаёт своё сердце в залог,
взяли бы душу мою, тобою разрытую,
перечитал бы тогда через много лет - эпилог.

Хлопьями снег покрывает корочкой щеки,
провода бьют электричеством в макушку,
а ты продолжаешь делать, такие "женские" намеки,
и я,  будем честными, медленно еду с катушек.

Здесь каждый угол похож на что-то прошлое,
каждая ветка - словно машина времени,
несу я в пакете бутылку отпитую немножко,
как жаль, любовь - как миф, в нашем поколении.

Толпы людей стремящихся к своим возлюбленным,
город дорог, исцарапанный зебрами белыми,
нас расставляют по разным сторонам полуденным,
показав что не такие уж мы и смелые.

Слегка тошнит от очередного прослушивания
наизусть выученной попсовой песни,
но почему именно в ней нахожу остатки разрушенного?
Будто в очередной раз мы случайно вместе.

Оставь меня одного, это и вправду не так сложно,
мне на роду написано: "Ошибаться и грудью болеть!"
Разрешаю, сегодня тебе больше можно,
Чем ты ежедневно себе позволяешь хотеть.

И останутся так же твои звонки замороженными
а я? Как обычно добьюсь из пакета вином,
поставлю кино, на повтор, и на кровать себя брошу.
Закрыв дверь, в квартире, и спрячусь за шелестом штор.

Достану блокнот, в подушку спустив крики,
резким почерком набросаю тебе пару строк,
и насорю в твой почтовый ящик лирики,
как бы напоминая : "Разлюбить так и не смог."