Грусть моя не одиночество мысли,
Она за окном на ветках повисла,
Тянет ко мне свои щупальца, пальцы,
Вот натянуть бы канву, как на пяльцы.
Вышить на ней берега и долины,
Такие бурлящие цветом куртины,
Чтобы она от них обомлела,
Радостью чтоб назваться хотела!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.