Закрыл поэт свои глаза,
Горят стихи в огне, стеная,
А в сердце жалила гюрза...
Скулит нутро, не понимая,
Быть может болен он душой,
А может - лучший из людей?
Судим он будет, но не мной,
Приняв помазания елей.
И рек рябиновых поток
Затмит собой ваниль той ночи.
И старый зонт, увы, не смог
Укрыть. А дождь теперь намочит.
Слезой прорвётся яда взвесь
И грубость, что пришла с годами,
Нужна конечно, но не здесь,
Не стоит пачкать сапогами
Минуты те и те часы,
Что честно срок свой обметали,
Как белоснежные резцы
Для воскресающей скрижали.
"Отстань, отринь мигрень дурная!
Какого чёрта же? Окстись!
Не назову тебя джаная, не жди...
И больше мне не снись..."
Быть может болен он душой,
А может - лучший из людей?
Судим он будет, но не той,
Что дёгтем "сдобрила" елей...
Использовано изображение, размещенное по адресу: http://celebrity.moscow/2018/02/26/
Поэт
© Copyright: Евгений Волжский, 2016
Свидетельство о публикации №116073108607
Свидетельство о публикации №116073108607
Рецензии
Очень понравилось. С удовольствием прочёл.
Спасибо.
Иван Фрязинский 09.06.2018 17:22 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Иван Фрязинский 09.06.2018 17:22 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.