Дети русской - святой земли...

Простая крестьянская Баба,
Что любит своё дитя.
Однажды во сне увидала
Беду, предвещаньем сочтя.

Приснилась ей жуткая дикость.
Как уйма народу в крови,
Барахтались накось и сикось,
В белёсой, холодной дали.

Как чёрные вороны кружас
Над гробами в сырой земле,
Нагнетали лишь тихий ужас
На просторах, в родном селе.

И проснувшись в поту холодном,
Баба та, целовала крест,
Что весел на груди свободно,
И молила святых небес:

«Чтобы сон этот не пророчил,
Сбереги ты моё дитё.
Я прошу тебя Господи, Отче,
Ты не дай допустить сего (сиё).

Не губи ты мою кровинку,
Материнское сердце не рви».
Обнимая родную осинку,
Она плакала с болью в груди.



С того сна пронеслося пол года.
Позабылась евона суть.
Баба сына отправила в город,
В совершенно не близкий путь.

Тот послушно уехал в столицу.
На неделю был дан указ.
Не успел только он отлучиться,
Мать за сердце опять взялась.

Чует что-то неладное, чует.
Быть беде, и не ровен час,
Пропадет её сын, погубят,
Из-за глупых вселенских проказ.

Через дни, на Сенатской площади.
Вдруг увидев стадо зевак
И услышав ржание лошади,
Сын заметил отряд вояк.

Те кричали: «Хотим Конституцию!»
У широких просторов Невы.
И никто не мешал их присутствию,
К сожалению, лишь  до поры.

Вдруг раздался зловещий выстрел,
В толчее началась возня.
В след за этим, вторая искра.
В кой штыками пошла резня.

И толпу охватила паника.
Люди ринулись кто куда,
Убегали, минуя всадника.
Сын считал, что спасёт Нева.

Толстый лёд всю толпу бы выдержал.
Только было большое «НО».
В тот момент, когда Сын туда выбежал.
По Неве попадает ядро.



А в селе, где родимая хата,
Хлопоча по хозяйству, Мать
Вдруг за крест ухватилась со страха.
Стала с болью ладонь сжимать.

Разрыдалась перед иконой.
Крик на хату: «Пришла Беда».
На коленях, стоя у оной,
Стала Мать беленой седа.

Потеряла родного Сына.
Не сберег его даже Бог.
«В декабре я тебя крестила,
В декабре и пришел твой срок».

Молодой был парнишка, смелый.
Настоящий крестьянский дух.
Мало что ещё в жизни сделал.
Много что не сходило с рук.

Кружат вороны над полями,
На просторах холодной зимы.
А в гробах молодые крестьяне,
Дети русской - святой земли.