Сопли - вопли
А полное – ну разве что в раю.
И в доброй почве зреет злое семя.
И близкий может подложить свинью.
Меня жена вчера послушать согласилась.
Я радостно ей песни заиграл.
И вдруг смотрю - она с лица перекосилась
И щи пошла варить под сериал.
А с утренним лучом, ведь утро мудренее,
Она сказала, что сдается ей,
Что роз на всей земле не сыщешь розовее
Моих стихов - рифмованных соплей.
За что ж ты так, жена, стихи мои не любишь?
Как будто это смертные грехи!
Подобным отношением ты губишь
В зародыше возможные стихи.
Кто двадцать лет назад хвалил мне мои песни,
Что я от скуки в юности кропал?
Теперь пишу я кровью, но хоть тресни –
Лет десять не слыхал твоих похвал.
Какие, к черту, розовые сопли?
Ведь это вопли сердца моего!
Непризнанным сойду ль потом во гроб ли, -
И это не изменит ничего.
Мне суждено писать и музыку, и вирши.
И хоть пишу я только на бегу,
И хоть они звучат в душе моей все тише,
Давить в себе я это не могу.
И ты мне зря долбишь, как будто клювом в темя,
Что я, мол, сопли со слезами лью…
Слиянье двух сердец возможно лишь на время.
А полное – ну разве что в раю.
Свидетельство о публикации №116073105263