Из какого мусора
Рождаются стихи –
Ах, как это пронзительно точно!
Небеса рифмами этими
Когда-то были полны.
А сегодня мы виделись
С Бездною заочно.
Небеса – круглые,
Как официантский поднос.
Крыса ворует, нищетою
Асфальта принужденная,
А у человека всё наоборот.
Когда, пробегая мимо,
Прикрываясь подносом, словно
Щитом, мы
Были жизнью
Довольные,
Довольные сегодняшним пропитанием
И жильём,
Вы, допивая свой тоник,
В окружении самодовольных друзей,
Писали в книгу жалоб
Замечание, упоённое
Благоустроенностью
Трудодней:
«Дескать я,
Врач Поликлиники ФСБ, в
Заведении вашем,
Встретила аутиста».
Быть аутистом –
Вам лень, а каково быть
Нереально,
Июльски чистым?
Из какого мусора
И закоулков извиваясь
Мудростью проползает жизнь…
30.07.16
Из какого мусора...
© Copyright: Григорий Байбаков, 2016
Свидетельство о публикации №116073007988
Свидетельство о публикации №116073007988
Рецензии