Они не знают жалоб на здоровье,
Не занимаю очередь к врачам,
И с фотографий, чаще по ночам,
На нас глядят с немыслимой любовью.
Они не снятся по заказу никогда.
Да, собственно, не надо им и сниться.
Они не часто навещают города,
А души их хранят цветы и птицы.
Они простили нам давно всё то,
Что сами мы себе простить не можем.
Но мы, плотней закутавшись в пальто,
Вдруг понимаем: диалог-то невозможен!
И то всё, что сказать не получилось,
Что камнем давит, вызывая слёзы, боль,
Всё в шёпоте: "Прости, что так случилось.
Сейчас сказать бы. Только шансов - ноль."
Тогда приходит ими посланный покой,
Как будто бы крылом скользнёт по крыше.
Всю тяжесть с сердца снимет, как рукой:
"Я слышу тебя, знаешь, я всё слышу.
Зачем ты так тревожишь мою душу?
Попробуй, отпусти. Всё тлен и прах.
Я твой покой отныне не нарушу.
Я буду ждать тебя. Однажды. В небесах."
Они
© Copyright: Анна Журкович, 2016
Свидетельство о публикации №116072909834
Свидетельство о публикации №116072909834
Рецензии
