пригоршня Морзе или письма самим себе

        Как-то на конкурс был написан стишок
           http://www.stihi.ru/2015/02/28/5478
         боясь потерять (стали пропадать рецки),
         позволю себе опубликовать отдельным пр. 



Собственно рецка Юлии Рахманиновой:

В печальных сумерках весенних
смотреться в нарнии витрин,
и перепутать воскресенье
с любой из будничных картин,

тихонько выскользнуть из зала,
в коллет зарывшись до волос
и встретить Блока у вокзала,
и растерявшись (не сказала!)
и потерявшись (завязала?)
рассыпать пачку папирос...

Уеду к тётке в глушь и смуту
вишнёвых спутанных садов,
куплю билет через минуту,
но в уши шепчет почему-то -
то - нелюбов, то - нелюбов...

Се не изменишь - значит верно! -
как всё, что первым на слуху,
в печальных сумерках таверны
бичи, поэты и интерны
едят Демьянову уху.

Тут не весна, а вечно сходка,
блезир, чахоточная страсть,
кокотки, Ницца, мореходка,
и рыболовная колготка,
и бриллиантовая грязь...

Любовь. Приход её мгновенен,
а дальше - ломка и запой,
любовь -не фетиш и не гений,
а переполненность тобой,

в весенних сумерках печальных,
так схожих фасом с эРВэИ,
ты как и в юности отчаянно
(но рефлексивно, не случайно)
ждёшь катастроф черезвычайных:
любви, любви, опять любви.

Оставила На Память   04.03.2015 12:54

---------------------------------

Её приход... единым словом
не описать весенних мук.
Всё было тускло, стыло,
скован наш летний пруд,
движенье рук
носило признаки походки,
скользила вялая строка
к волшебным дням,
осенним фоткам,
я не разменивал, пока,
печаль последнего катрена
финалом пресным.
Облака опять бежали
К цели серой, где спят
последние снега.
На крыше кот бренчал гитарой,
садились птицы на кусты.
Звучало всё!
Ну да, коты любви
покорны в эту пору,
а я, заведомо смеясь,
с цигаркой, подпирал заборы…
Я любовался всем вокруг:
Теплом, циганщиной ручейной, :)
Что есть на свете добрый друг
И есть такие ощущенья
В моей неголубой крови,
Во вдохе воздуха хмельного,
Петь ожидание Любви
И выдыхать надежду словом.

Сашка Михайлов   05.03.2015 22:19

-----------------

Заборы, звёзды, огоньки,
Истома, маятность, вендетта,
Марать бумагу не с руки,
Но память точит коготки -
На чёрном красные мазки -
Кандинский,кандибобер, лето.

Обратный адрес обречён,
Мой индекс - восемь цифр законных,
В тенях и тонях заоконных,
Он как картофель запечён.

Он как картон моих корон,
Он мне присвоен, но не точен -
Я точка, но не в многоточьи -
В непротивлении сторон.

А в прочем речь не обо мне,
а о ломте времён - о лете.
Кто ищет истину в вине,
Тот не знаком с приставкой "не",
И даже более - он вне,
Когда судить не о предмете.

И снова прочерк - пустота,
У бригантин меж рёбер бреши.
Апрель спросил: камо грядеши?
Слезой сочится береста,

Лопаты сабельный урон,
Земля растёртая меж пальцев,
Как много между нас страдальцев,
Как мало тех, кто слышит звон

Той леденцовой тишины,
Что так отчётлив перед летом -
Скорей всего - сие - об этом,
А не о комплексе вины.
__________________________________

В деревне Малые Пупки
Цветки голубенькие прОсты,
А нА сердце от них коросты
И снова - звёзды, огоньки...

Оставила На Память   06.05.2015 22:44

---------------------

каких бы декораций пресных
нам новый круг простых забот
не уготавливал известьем
из года в год
за годом - год

нам плыть по Лете вековечной
от полыньи в водоворот
где оптимизмом что-то лечат
и где, возможно,
всё пройдёт

лопат уколы, скрипы грабель,
плодов осенних стон и стук
старик сутулится и знает
не этот стук
(сломался сук)

он слышит. и страницей новой
сияет старая тетрадь
и цвет ведёт тропой кленовой
и невозможно отыскать
цветов заветные секреты
где склон не дней
но слой у дня
где ищутся слова куплета
у легкокрылого коня
в узде идущего над полем
в руке сермяжная узда
и силы нет смолчать
о прочем
Вы позабудете меня

Сашка Михайлов   12.05.2015 19:09

-----------------

Ещё не так давно, пожалуй,
Я б с жаром угольев печных
Ввязалась в спор,
Но нынче жало
Моё, что отсвет от пожара,
Что рукоятье от кинжала
И голос нетипично тих.

Я не забывчива. Но, впрочем,
Укор уже сорвался с губ.
Мне, как адепту многоточий,
Всё, что длиннее, то короче,
Чем долее, тем отлучённый люб.

Вот берег, выбритый, юдоли
На самом, что ни есть, краю
И лошади в туманном поле
Тревожно всхрапывают - то ли
Во сторону бывалой воли,
То ль - от презрения - в мою.

Скажите, было ль Вам тревожно
В студёный майский пред рассвет,
Когда выходишь осторожно
И понимаешь (невозможно!)
Что ты один и мира нет?

Что есть надуманность пустая,
Иллюзия, полёт стремнин
Фантазии, мосты, места, и
Неописуемый фристайл
Имён, историй, именин,

Времён, в конце концов, но это
Всего лишь память ген, а в дне
Нет ни вопроса, ни ответа,
Ни поминанья, ни завета,
А выпадение вовне

Всего. И пальцы растопырив,
Ты протекаешь, как вода,
И знаешь то, что в этом мире
Есть только слово "никогда",
Норштейнский ёж тебе товарищ
И тщетно молишь - позови!
И всё руками шаришь, шаришь
В пространстве в поисках любви...

Здесь не на Фрейда вовсе сноски,
Не на обиду или блажь.
Всё в нас, по сути, отголоски,
Lasieren и d;coupage.
Здесь больше Саши Соколова
С его цюанью дурака.
А я приветствую Вас снова,
Чтоб тут же выдохнуть - "Пока".

Оставила На Память   19.05.2015 15:33

----------------------

ужель и это канет в Лету?
и станет драхмою на дне
ловить лучей полдневных Фрейду
на послевкусие в вине

на перелистыванье сказок,
где стылым пальцам ломкий лёд
всесокрушающим пожаром
стекал в песок подобьем вод

я не силён в подобной вере.
пока широкая река
свои брега в весенней пене
садов, тюльпанного греха,

несёт исправно по равнине,
пойдёмте вместе по строкам,
где будет всё - и вечер синий
и ветер нашим парусам

Сашка Михайлов   22.05.2015 09:37

------------------

В голубой дали-дали, за гранью
всех грехов, страстей и фанаберий
будет свет нам из окна с геранью,
будут нам незапертые двери,

манускрипты в трубочках, подвески
пыльных люстр, потёртые паркеты,
арабески вёсен, арабески
осеней - летящие буклеты.

Лист черносмородиновый. Лето.
Баркарола. Молодые вина.
В N уездном, на задворках где-то
вечер входит в облике совином.

Коротко ли, долго ли - звучанье
ноты "до" - до без году неделя -
от любви до полного отчаянья,
от нуля до "силы на пределе".

Мало брать.Ещё охота мучить.
Мучиться и это звать любовью.
Золотой, как всё простое, ключик
прятать - понадёжней - к изголовью.

Вечер, да. Всё главное - под вечер.
Нужное всегда зачем-то с краю.
В книге "три билета до эдвенчер"
нота об изгнании из рая.

Нота "до". Тревога парохода,
берегу кричащего "до встречи",
что это за дьявольская мода
небо обрушать на чьи-то плечи?

Утро мудреней. Ложись и сдохни -
захлебнись рекой своей обиды,
дотяни до пепла в чёрных окнах,
нота "ми минор" его флюиды.

Выдохни. И всё начни с начала -
Баркаролу, лето, детский лепет,
главное - чтоб всё это звучало,
даже если он с размаху влепит

в переносном. Да не в этом дело.
А с чего я, кстати, начинала?
Мне бы мела, голубого мела,
выводить по голубому - "Мало".

Оставила На Память   22.05.2015 15:54

------------------------

мне бы тучки девичьего мела
краской рэ по облаку за полдень
тенью выявлять мои пределы
суживать теней горчащих копья

ласточкам свободным и степенным
в окнах между небом и землёю
письма вить полётом постепенным
песни петь, проплаканные мною

если неудача - на удачу,
сердце рвётся тёмною струёю...
сам себе расчерчиваю, пряча,
солнце над бедовой головою

прочерки, как вера и надежда,
синий свет дрожащих белых рельсов...
стук и возвращение и вежды
солоно хлебнувших погорельцев

Сашка Михайлов   06.06.2015 23:37