Небо блёклое серым маревом
Тучи низкие плотно выстлали
Духота
Пляшут сирые, хорохорятся,
Под началом волков находятся.
Шерсть сдают.
По корытам пойло разложено.
По умам дерьмо заложено.
Электорат.
Блеют хором. А все нестройное,
Вон того в пастухи – довольные.
Сладко им.
Над трясиной ветра не водятся,
Затянуло все липкой моросью.
Осень жду.
Болото
© Copyright: Петр Шиповсков, 2016
Свидетельство о публикации №116072904426
Свидетельство о публикации №116072904426
Рецензии