Мир опошлел и в этой пошлости порочной,
Где души всех размера мини юбка.
От губ, как от канавы водосточной
Иль от лежащего без жизни трупа,
Мы мусор за амброзию питаем,
И не стремясь к душевному уюту,
Мы никотин, как кислород вдыхаем,
Ища в подвалах нового приюта,
Ища в грязи белесых лебедей
Ища, срываемся; Нам круто
Подниматься до благих идей.
Вот и ныряем в грязь комфорта,
Заблуждаясь, что смола—елей,
В груди рождающаяся нота
Не хриплый крик, а соловей.
Песнь утопающих
© Copyright: Эдуард Байлов, 2016
Свидетельство о публикации №116072903022
Свидетельство о публикации №116072903022
Рецензии
