Листок в клетку,
Ручка давит пальцы.
Веду я здесь,
Со словами танцы.
Писать Люблю я,
Но не все оценят.
Возможно мне,
Даже не поверят.
Пишу я правду.
Правду, что вокруг.
Про то, что растут цены,
Про распущенных подруг.
Про то, что нету жизни
На планете всей.
Про то, что убиваем
Мы себя быстрей.
Умираем быстро,
Из-за нас самих.
И наш образ жизни,
Не влезет в этот стих.
Иное бытие
Невозможно нам.
Планета умирает!
Падает наш храм...
Правда...
© Copyright: Петр Выжелянков, 2016
Свидетельство о публикации №116072807630
Свидетельство о публикации №116072807630
Рецензии