Родная кровь

Все говорят, что нет роднее никого,
чем  близкие, родные – кровные твои.
Однако знаю я  на  свете  одного,
который был «изрезан» близкими людьми…

Избита была кровь его, где до крови,
Затоптано и сердце, сплюнуто лицо.
Не чувствовал ни жалости, и ни любви,
Каким, вот, может быть родное и крыльцо!

При вспоминаньи тех дней бросает в дрожь,
Бежит он, не оглядываясь все назад.
Создал бы одиноким лучше Бог его,
Чем заставлять бежать «куда глаза глядят»?!

Как больно оттого, что связывает их,
Столь золотые люди, умершие но.
Родиться можно не родным среди своих?
Возможно, не способен на прощенье он?

Виновные друг друга простили хоть давно,
Вчера хоть грызли горла  за клочок земли. 
Целуются сегодня, обвинив того,
Кто так хотел родных всю жизнь примирить…

Прости его Господь за то, что не постиг: 
Умение прощать – свойство сильных, ведь.   
Ты за него их всех, пожалуйста, прости,
Не в силах он простить, свидетель: Небо, Твердь!

 Не может он простить, готов хоть в ад попасть…
Такое человеку не прощается!
Родного человека можно продавать?   
Позорить, клеветать, пусть он  мается?

Хоть  говорят, что нет роднее никого,
Чем  близкие, родные – кровные твои.
Однако знаю я  на  свете  одного,
Который не почувствовал, нет, этот клич …