Язык был нов от града к граду,
Когда добряк пришел с мечтой,
Когда не требуя награду,
Он принял ненависть с враждой.
Его повсюду унижали,
Швыряли камин из кустов,
А люди ржали и алкали,
Еще унизим простаков.
И вытирая пот холодный,
И кровь натруженной рукой,
Он говорил я не голодный
И шел намеченной тропой.
Но нет толпа не умолкала,
Как смерть за ним стремился глас
И требовал вернись сейчас,
Нам мало мало мало мало...
***
© Copyright: Борис Раковский, 2016
Свидетельство о публикации №116072709934
Свидетельство о публикации №116072709934
Рецензии