Проросли через землю зерна,
у пшена колосок подстрижен!
Из тех зерен не слепишь хлеба,
лоск экрана глаза им выжег.
Проросли через почву Русскую,
фуагра и шмотья китайского
почитатели. Вкус буржуйского,
не заменит тепла первомайского.
Да и запах костров субботних,
где листва словно скрепы веры.
Пусть я не верю в Бога.
Может я берегу свои нервы?
Может быть у вечерних окон
таинств ключ, как у нас,- не потерян?
Чужих бед мы странимся боком,
точно-также как в Бога верим!
А ведь я Человек, Я-Русский.
Мы, Славяне вконце-концов.
Не носим мы джинсов узких...
Почитаем слова отцов.
Проросли через землю зерна
© Copyright: Дусча Бусеев, 2016
Свидетельство о публикации №116072707960
Свидетельство о публикации №116072707960
Рецензии
