Зачем пишу стихи — не знаю,
Их смысл непонятен мне.
Порой рука спешит к бумаге,
Лелея мысли, как во сне.
Листочки впитывают нежно
Слова и рифмы все, поверь.
Душа писателя прилежна,
За что страдаю я теперь.
В неё ножи втыкают резко,
Бьют битой больно из обид,
Душа не верит слову "честно",
Путь праведный почти забыт.
Рождаю я строку за строчкой,
Комочек нервов обнажив,
По жизни стала одиночкой,
А к вам летит мой новый стих...
Душа поэта очень хрупка
И любит посидеть в тиши,
Но если вдруг настигнет мука,
К душе на помощь ты спеши.
Душа поэта
© Copyright: Таша Кайба, 2016
Свидетельство о публикации №116072707182
Свидетельство о публикации №116072707182
Рецензии
