баллада о клинке

Это был клинок, которым
Никогда не воевали.
Он всю жизнь томился в ножнах
И от крови не ржавел.
Хоть хозяин был привычен
К свисту пуль и блеску стали,
Но клинок парадный этот
Почему-то он жалел.
      И наточенный, готовый
      К самой яростной борьбе
      Из угла глядел пустого,
      Отвратителен себе.
Годы шли, и вот однажды
Оказался в руки взят он.
Он обрадовался воле,
Он из ножен рвался в бой.
Но в запале об колено
Вдруг сломал его хозяин.
В этой схватке бесполезен
Был ему клинок любой.
      И обломок настоящий
      Бутафорского клинка
      На паркет швырнув блестящий,
      Тихо дрогнула рука…
Пусть он взят был лишь однажды
И ни разу в битве не был,
Он хозяина не предал –
Смог без жалоб умереть.
Но в его калёной стали
В этот миг блеснуло небо.
Если ты не смог сражаться,
Что ж пылиться и стареть?
      Был клинок он честный, справный.
      Хоть ни в чью не впился грудь,
      Он погиб в бою неравном.
      Пусть оспорит кто-нибудь!
Неминуемую гибель
Если нам с тобой предложат,
А взамен Любви и Чести –
Лишь чины и кошельки,
Предложение такое
Может, кто принять и сможет.
Мы ж сломаем об колено
Наши верные клинки.
      Пусть из драки рано выбыл,
      Не услышав гром побед…
      Если есть такой лишь выбор,
      Значит, выбора нам нет!