И где же все мои стихи,
Сутра написанные с кофе,
Листы, пропахшие табачным дымом дешёвых сигарет.
Сгорели, пропали, утонули.
О нет, не в майской прохладной квартире,
Не в парке, у скамьи,
В уме, в самой подлинной квартире мира, у двери.
У той двери, где нет ни ручек, ни замков,
А только белый свет сочится из щелей уныло.
Я бы, наверное, не написал,
Как раньше, о любви.
Но слов, моя квартира, не прячет изнутри покорно.
Хотя, любви и не было, прости, я сожалею.
***
© Copyright: Бескрылова Анастасия, 2016
Свидетельство о публикации №116072606858
Свидетельство о публикации №116072606858
Рецензии