Постпотопное...

Улицы тонули с фонарями... Из-под слоя кремовой воды... Свет сочился рваными лучами... Находя немыслимо ходы... Люди плыли и автомобили... Зеркала перемоловши в рябь... И деревья, как блины остыли... Ветки запустивши мрачно в хлябь... Влажный воздух растворял дыхание...  Удивлению не было конца... Покрывая брассом расстояния... Плыли толпы...  С каждого торца... Город удивлён и озадачен... Крыш звучание вторит дроби вод... Мокрых окон... С их оконным плачем... Не заметит вежливый народ... Мэр в трусах и в стойке, на каноэ... Рвёт веслом... Тугую гладь волны... Господи!.. Да что ж это такое!.. Все подъезды... Жижею  полны!.. С Патриарших... Шлёпая по пояс... Озадачен больше, чем взбешён... Воланд двигался... Немного успокоясь... Кутаясь поспешно в капюшон... По Тверской и дальше по Манежной... В блеске пенопластовых одежд... Розовый пингвин... Красив как прежде... Плыл и не смыкал весёлых вежд... Плыли плитки... Корчась и ломаясь... И бумажной пестротой маня... Плыл венок... О руки спотыкаясь... И кого-то про себя кляня... Всё смешалось, вздыбилось, бурлило... Урбантино в рыженьких штанах... Восходило в небо, как светило... Посылая всё на свете нах... Улицы тонули с фонарями... Летний дождь... Всего лишь пошутил... Свет сочился... Рваными краями... Сквозь московский заскорузлый ил...


Город милый поплыл... Плитки пеной шлифуя... Мимо вспухших витрин... Пешеходы дрейфуют... Дождь - воды полотно... Без намека на сушу... Беспросветной стеной... Вынимающий душу... Крыши всплывших машин... Мир подводный бушует... Фара в глиняной жиже... Луч последний тушует... Из фанерных щитов... Из- под розовых птичек... Из бумажных цветов... И бездарных табличек... Рвётся всюду вода... Муляжи омывая... Где ты город Москва?.. Отчего ты такая?.. Вот проплыл бизнесмен... И учитель в колготках... Вот спасаются бегством... Урбанины на лодках... Вот в кильваторном строе... Вело-сипе-педисты... Ничего, что их трое... Может это статисты?.. Тонут главки и тресты... И подводный троллейбус... Троллит уличный рай - неразгаданный ребус... Лишь могильные плиты - одинокие тумбы... Вверх поднимут свой флаг - чуть увядшие клумбы... Но в газете напишут... Про ано-но-малию... Скажут нам про Венецию... И вообще про Италию... Так что всё хорошо... Это просто стихия... Если кто недоволен... Они все плохие...)))