Что останется?..

* * *
Что останется от этого луга,
Если завтра зеленА голова
Будет скошена его, и в упругий
Валик - скатана живая трава?

Что останется от тайных тропинок
В той траве, чей каждый вздох - нашим был;
Где на месте разноцветных былинок
Нынче сохнет сена жёлтая быль?

И не верится, что было травой
Всё, что стало здесь полОвой, потравой -
Так душе твоей, условно живой,
Только правда смерти кажется правдой.

Правда эта год от года темней;
Тонут в ней все наши чувства и мысли,
И без мыслей и без чувств - тонем в ней
Сами мы, её назвав «правдой жизни»…

И не верится, что в этой траве
Боль и радость наши тихо звенели -
И звенели эхом их в синеве
Птиц невидимых высокие трели.

...Что останется от мира, когда
Ни «динь-динь» от звонов тех не осталось;
Если первой, как живая вода,
Здесь с утра в песок ушла наша радость?
Что останется, когда даже боль
Здесь затянется годами, как ряской?

...А останется от мира - любовь,
Просветлённая до степени сказки.


2016