Как часто весь мой ужин -
застрявший в горле ком
от мыслей, что не нужен,
вприкуску с кулаком.
Болеть тобою сладко...
и крутит мозг узлом
ночная лихорадка
от снов, где мы вдвоём.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.