А белый ветер шелестит по ковылям.
Белым – бела под диким солнцем степь седая.
Курганы на пути встают то тут, то там…
Я в прошлом здесь была, а вот когда – не знаю.
И мир, совсем лишенный красок, как во сне,
Мне миражом опять рисуется в пустыне.
Лишь память из глубин веков доносит мне
То, что упрятано, но дожило доныне.
Звенели удила коней, и над шатром
Дым от костра взвивался тонкой змейкой.
И сабель свист неукрощенным злом
Обрушивался с неба крошкой мелкой.
Тот мир был жутко- ярким, словно кровь
Из отворенных жил впиталась в землю.
И царствовала Смерть, в момент убив Любовь,
Ни стонам, ни мольбам уже не внемля.
Давно уж канули в небытие века,
Курганы стали прошлого искусством.
Куда – то вдаль уносит времени река.
Вокруг меня – лишь белизна. И пусто.
Баллада о белом ветре памяти
© Copyright: Наталия Богомолова 2, 2016
Свидетельство о публикации №116072502179
Свидетельство о публикации №116072502179
Рецензии