стеклянная бабочка

    Какой же ты занятный.  Не вычурный, не пафосный, не гламурный — занятный. Сколько же всего в тебе понамешано — целые цивилизации уже открытые кем-то ранее и благополучно существовавшие тысячелетия до нас, без нас;  сиюминутно выдуманные тобой заманчивые и одновременно  пугающие потусторонние миры; пьянящие мелочи, такие ощутимые и узнаваемые на ощупь, на слух, на вкус.  Мелочи...  Всё состоит из мелочей.  Из этой назойливой мошкары, любительницы приложиться к коктейлю повседневности, к нежным венкам зарниц на запястьях горизонта.  Вот и ты, мой  седеющий мальчик, пей меня. Пей, как парное молоко,  как "вино из одуванчиков" —  летнее, солнечное, ветреное. Положи голову мне на грудь, будь как дома, как в своём лучшем  волшебном сне, который пробудившись забудешь, но ещё долго будет преследовать янтарное послевкусие литоринового моря, детская улыбка, омытая слезой.
Медленно, медленно крылья сон  расправляет.
Ритмы уравновешены — альфа...  бета...
На ресницах бабочки тень  мерцает
Греты.